Sopa de letras (Sopa de lletres) es una pequeña historia que he escrito a petición de la Falla Plaça El.liptica de Gandia para su Llibret de 2017. La temática: Primer plato...Espero que te guste.

Sopa de letras

Ese olor a domingo.

Mmmm...nabo, chirivia, carlota, garbanzos¿blanquet? si, parece blanquet.

Garreta, gallina, tuétanos, pollo.

Pencas, que no se le olviden las pencas, nunca sin pencas. No hace falta tener el olfato de un perro de caza para saber que...¡Hoy comemos puchero!

Si, hoy hace puchero la iaia y hoy viene mi amor a comer aunque él aún no sabe que lo es.

¿Arroz, fideos? no, sopa de letras.

Siempre nos sientan juntos, tenemos la misma edad y creen que tenemos cosas que decirnos pero nunca hablamos, solo nos miramos y acto seguido volvemos la cabeza en sentidos contrarios, siempre en sentidos contrarios.

Todos a la mesa. Un desfile de platos humeantes hacen su aparición en el comedor ¡aahh ese aroma! Los dejan caer suavemente sobre el mantel blanco, impoluto y recién planchado que, a pesar de los años, conserva ese aspecto de ser “recién comprado” como diría la iaia.

Él le da vueltas a la sopa, ensimismado, absorto en esa espiral hipnótica que se crea en el centro del plato pero a veces me mira de reojo, lo sé porque yo no dejo de mirarlo a él. Lo tiene que saber, he de encontrar la manera de que por fin lo sepa. Yo voy jugando con las letras que se asoman en los bordes del plato y de pronto...¡ ya está!

Busco y rebusco, mi abuela me regaña; “¡con la comida no se juega!”. No la escucho, estoy ansiosa por encontrar una “T”, una “Q”, me falta una “O”. Ya las tengo, ahora hay que ordenarlas de forma que él pueda leerlas, “T E”, sigo ordenándolas pero con la cuchara no es fácil y ¡ay de mi si se me ocurre meter un dedo ahí!: “ TE Q U I E R O”...¡ya está!

Doy un pequeño golpe en la mesa para llamar su atención, me mira, yo bajo la mirada hacía el plato, él también y de pronto levanta la cabeza y abre los ojos como si hubiera visto al demonio. Mira a su alrededor y comprueba que nadie lo ha leído. Está colorado como el tomate de la ensalada. De pronto empieza a rebuscar en su plato, es un poco torpe, lo reconozco, pero por fin escribe algo: “Y YO A TÍ”.

Esta vez nos miramos pero ahora sin esquivarnos, sonreímos y de pronto alguien nos saca del nirvana en el que estamos sumidos : “Chicos, comeos la sopa que se enfría”.

Empezamos a comer todas aquellas palabras que nunca nos habíamos dicho hasta entonces.

La sopa estaba fría si pero ¿sabes?... la sopa fría no está tan mala.

Sopa de lletres

Eixa olor de diumenge. Mmmm... nap, xirivia, carlota, cigrons... blanquet? Sí, pareix blanquet. Garreta, gallina, molls, pollastre.

Penques, que no se li obliden les penques, mai sense penques. No cal tindre l'olfacte d'un gos de caça per a saber que... hui dinem putxero!

Sí, hui fa putxero la iaia i hui ve el meu amor a dinar, tot i que ell encara no sap que ho és.

Arròs, fideus? No, sopa de lletres. Sempre seiem junts, tenim la mateixa edat, “l'edat de la poca-solta”, com ells li diuen (no entenc eixa frase i a més aconseguix cabrejar-me molt). Creuen que tenim coses a dir-nos però mai parlem, només ens mirem i tot seguit tornem el cap en sentit contrari, sempre en sentit contrari.

Tots a taula. Una desfilada de plats fumejants fan la seua aparició en el menjador. Aahh, eixa aroma! Els deixen caure suaument sobre les estovalles blanques i acabades de planxar que, a pesar dels anys, conserven eixe aspecte de ser “acabades de comprar” com diria la iaia.

Ell li dóna voltes a la sopa, abstret en eixa espiral hipnòtica que es crea en el centre del plat, però a vegades em mira de reüll, ho sé perquè jo no deixe de mirar-ho a ell. Ho ha de saber, he de trobar la manera que per fi ho sàpia. Jo vaig jugant amb les lletres que aguaiten en les vores del plat i de sobte, ho tinc... ara o mai!

Busque i rebusque, la meua iaia em marmola: “Amb el menjar no es juga!”. No l'escolte, estic ansiosa per trobar una “E” una “T”, em falta una “V”. Ja les tinc, ara cal ordenar-les de manera que ell puga llegir-les, “ET”, seguisc ordenant-les, però amb la cullera no és fàcil i... ai de mi si se m'acudix ficar un dit ací!: “ET VULL”... ja està!

Done un xicotet colp en la taula per a cridar la seua atenció, em mira, jo abaixe la mirada al plat, ell també, i de sobte alça el cap i obri els ulls com si haguera vist al dimoni. Mira al seu voltant i comprova que ningú no ho ha llegit. Està roig com la tomaca de l'ensalada. De sobte comença a rebuscar en el seu plat, és un poc desmanotat, ho reconec, però per fi escriu quelcom. Llig: “I JO A TU”.

Aquesta vegada ens mirem però ara sense esquivar-nos, somriem i de sobte algú ens trau del nirvana en què estem sumits : “Xicons, mengeu-vos la sopa, que es gela”. Comencem a menjar-nos totes aquelles paraules que mai ens havíem dit fins llavors. La sopa estava freda, sí, però hui he descobert quelcom, la sopa freda... no està tan roïna.